Tempi migliori

Credo che il mondo che ho dentro sia davvero complicato.
Un mondo segreto, nascosto, popolato da strani personaggi proprio come nel mago di Oz.
In questo mondo c’è una bambina che non sa stare alla luce.
Ha una pella chiara, trasparente al sole, delicata al vento freddo.
Le passi attraverso con una facilità che spaventa, oltrepassi quel bianco candore senza preoccupartene.
Una bambina fragile, minuta. Fredda come le mattine d’inverno.
Sta sotto un tavolo, ruba piccoli biscotti ripieni di uvetta. Ben attenta a non essere vista.
Ben attenta a non allungare troppo la mano, per non ricevere quella decisa sberletta accompagnata da un “niente biscotti prima di cena!”

In questo mondo ci sono tante altre bambine, nei loro bei vestiti, sfilano leggere come piume al vento.
Sempre un biscotto diverso, senza dover allungare nulla. Neanche un dito: si servono su vassoi d’argento.
Nel sole godono del caldo abbraccio di quella luce alla stessa bambina negata. Senza un perchè.

In questo mondo c’è una bambina bianca, una bambina che è come la stoffa, quando la stoffa ha il colore delle nuvole in primavera. Una piccola essenza lucente, color delle nuvole, una piccola essenza costretta nel buio di infinite stanze.
E il buio sporca. E il buio ingrigisce. E il buio spegne tutto. Il buio è il nulla dimenticato. Il buio porta alla luce quel candore non più tanto bianco, quel candore che forse non lo è mai stato”bianco”. Difetti di fabbrica.
Così, in questo mondo, questa bimba candida non lo è più. Si sporca senza poterne fare a meno, per l’aria che respira, per la trasparenza della sua fragilità. Per la sua essenza sporca per natura.

C’è una bambina bianca, sta sotto un tavolo, mentre al di fuori tutto scorre, senza lei. E se così deve essere, quella bambina cerca una finestra su quel mondo a lei negato. Una tela su cui dipingere la sua verità. Così diversa dalla altre, così uguale a quella che tutti vorrebbero. E sotto quel tavolo lei pensa alla notte, alla notte in cui esce alla vita, senza più timore della vita.
E allora, solo allora, dipinge. E il suo dipinto somiglia a qualcosa che non ho mai visto.

Voglio immergermi nella naftalina, aspettando tempi migliori.